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Turfu
C’est un petit soir à Marseille
Et le vent souffle sur l’avenir.
Qui en devine le fond absurde ?
Son chant baroque ou minuscule ?
La vie superbe qu’il annonce,
Avec ses airs de victoire ?
Verra-t-on dans la vérité qu’il chante,
La faiblesse de ses armes ?
Et comment ne pas voir aussi,
Dans le profond de son sourire,
Dans la jolie révolte qu'il porte,
Son refus d'aboutir.
image de l'auteur
Mosaïque
Par petites touches, petites pièces
Construisant mosaïque chemin
S’animant en couleurs mélangées
Mélangeant porcelaine les instants
Instants du chemin coloré, parsemé
Sinueux, ce chemin porcelaine
Porcelaine s’ajoutant par touches petites
Touches de mots, pièces aimantes
Porcelaine fine, colorée et vibrante
Du chemin incomplet, lacunaire
Aux mots dépareillés, oscillants,
Pièces porcelaine colorées s’agençant
Formant improbable le chemin
Fragmentaire, chemin inavouable
Conduisant vacillants les pas
Tremblement des cœurs porcelaines
Vers ces instants fébriles, fragiles
Ces chers instants colorés marquants
Instants savourés sur chemin mosaïque
Inachevé chemin en mosaïque vers toi