Soliflore 143 - Louis Zerathe

 

photo de l'auteur

 

 

Petit à petit
Tout s’écoule
tout passe
la vie s’écroule sans bruit
et dans mon cœur
une crevette grise
prend doucement ta place.

 

www.louiszerathe.com

 

 

 

Soliflore 142 - Patrick Gillard

© Aurélia Van Gucht

 

 

 

Cabotage sous haute mère

 

Aucun grain de libre liberté 
N’a déchiré ta vague autarcie
Toi, enfant de courte durée, 
Patouillant les flaques de l’estran,
Comme si c’était les jupes de ta mère.

Garderais-tu de cette prime pataugeoire
Des regrets amers de la vie hauturière
Que ta vague dérive quotidienne
Tient à distance respectable des côtes,
Comme si c’était les jupes de ta mère ?

 

 

 

Soliflore 141 - Ellis Dickson

 

©photo de l’auteur

 

 

GOLEM

 

Quand t’as dit mon nom tout à l’heure
Quand t’étais en train quand
T’as gémis mon nom mon dieu
Ce nom c’est devenu le mien

 

 

 

 

Soliflore 140 - Annie Hupé

 

Dessin de l'auteur

 

 

Roue de secours

 

C'est la machine qui prend l'homme
Les yeux rivés, le dos plié

Cardan, manivelle, courroie,
Plus serré, c'est bête de somme.

La nuque raide et les épaules
Figées, les mains sur les leviers

Les pieds meuvent le palonnier
L'homme aux commandes ; la machine

Piston, vilebrequin, rouage
Bielle, arbre à cames, engrenage

Gouverne l'oreille et l'échine
l'homme entre pression et tension.

 

 

Soliflore 139 - Harry Szpilmann

Photo de l'auteur

 

 

 

J'abandonne la structure,
je renie tout amarre,
brise le silence
comme d'autres brisent le cercle -
et je rejoins
la joyeuse anarchie de l'herbe.

Je suis égal au signe égal.

 

 

 

 

Soliflore 138 - Isabelle Audiger

 

 

 

 

La Tamise à Twickenham (photo de l'auteur)

 

 

 

FLEUVE

 

Belle artère

Lumières somptueuses

Terres et eaux mélangées

Poudre d’original

Gris, verts, jaunes se fondent

Je te connais

Comme un connaît

Un humain

Un ami

Un amant peut-être

Dont on suit les courbes

Les éclats sur la peau

Les envies de plonger

Dans les creux

À la source

Je te connais si peu

Mais j’arpente les ponts

Qui enjambent ton flot

À l’abri

De tes colères et tes passions

Je cherche

Le désir de voyage

Lorsque le soleil

Rejoint tes eaux

Là-bas, là-bas j’irai

Il me rejoindra

Près du château

Le même air

Nous respirerons

Comme sur ma peau

Le désir passe

Le désir s’écoule

Entre les îles

Mamelons et refuges

Rythmes des marées

Paysages

Toujours changeants

Improvisations des éléments

Jazz, swingue, valse

Près du fleuve

Les corps se rencontrent

Je ne te connais pas

Pas vraiment

Mais tu me fais rêver

Un rêve fou de nature-mère

Aimante et passionnée.

 

 

 

Soliflore 137 - Antoine Bouillanne

 

Johann Oberhauser, " Boussole de mine", 1777- photo©Jean-Claude Bérizzi

 

 

 

Héritage

 

Parfois je me lève la nuit
Compte les deniers, compte les soucis
Rafistole la carte, et
Partage mon royaume en parts égales

Ma boussole, comme d'habitude
Pointe à l'Est
Je révise mes verbes d'état
Vire à l'Ouest

Ils ne connaissent pas mes airs
Comment me reconnaîtront-ils ?
Heureusement, j'ai encore mes drôles de manières
Deux pots de yaourt, et un fil

Je laisserai en héritage de quoi porter chance
Quelques réflexions intéressantes
Deux grands-mères souffrantes
Et, bien sûr, mes gris-gris d'un autre âge

               

 

 

 

Soliflore 136 - Pierre Melendez

©Caroline Cavalier

 

 

 

Brouillon d’une solitude

silence d’un corps

robe à fleurs en souvenir

d’une épaule souple

 

*

 

L’autre côté d’une nuit

plaine aux lèvres fendues

la carcasse d’une Bentley

où commence la ville

 

 

Soliflore 135 - Isabelle Grosse

 

 

mon père est mort

samedi

pas hier ni ce matin

samedi dernier

 

mon père est mort

contre sa volonté

 

mon père est mort

fin des disputaisons

 

mon père est mort

Basta

 

mon père est mort

exit   la peur

      la trouille

      l'esquive

 

mon père est mort

fini terminé

stop pas de replay s'il me plait

out dehors circulez

 

mon père est mort

il y a un longtemps un temps infini

pas hier ni samedi

 

mon père est mort

pour l'éternité

 

mon père est mort

mort mort mort mort

en boucle

 

mon père est mort

et pas enterré

je n'irai pas vérifier

 

mon père est mort

pas saint

ni de corps ni d'esprit

 

mon père était déjà mort

pour toujours

 

mon père est mort

avec ses dossiers ses combines

ses coups montés ses magouilles ses complots

ses menteries ses manigances ses coups bas ses fantômes

sa réalité

 

mon père est mort

faussaire         à temps plein

 

mon père est mort

à l'hôpital comme les autres

pas de favoritisme

 

mon père est mort

avec ses sacs de noeuds

 

mon père est mort

mon géniteur est décédé

mon paternel a passé l'arme à gauche

son petit papounet est parti au ciel

 

mon père est mort

pas de quartier

 

mon père est mort

paix à mon âme

 

 

 

Soliflore 134 - Louise Brun

photo de l'auteur

 

 

Je dis « je », mais cette douleur n’est pas que la mienne. / Je dis « je » et le fil de la douleur circule dans nos corps et dans nos âmes. /Lien électrique, positif ou négatif qui relie ou délie ou délie/relie les êtres humains, les êtres tout court, ou qui nous sommes. Nous (dés)humains. Nous qui cherchons à le rester/humain.es./
Je dis « je » mais je est celle ou celui qui le dit.//Transmission des douleurs, guerres et traumas, de ce qui ne semble s’arrêter jamais./Et guerres encore.//Transmission de la cruauté du monde, des mots dits et non-dits (et je voudrais parfois effacer tous les mots, pour les recréer autrement, le langage qui se tord, mais ça ne marche pas, alors encore dire)//Le sensations qui épuisent et vident le corps lorsque la violence ailleurs s’accroit, encore et encore//
Je dis « je » à qui un tant soit peu se reconnaîtra/ ou qui voudra ou qui pourra//se saisir de quelque chose de notre histoire, de nos histoires, quelque chose capable pourtant de circuler et d’éclairer magmas et chaos, dans l’ombre des inhumaines douleurs, non dites, brutales et agressives, et mortifères ou meurtrières//Je dis « je » pour que quelque chose résonne encore, toucher nos corps, nos cœurs. Je dis « je » comme un je qui s’éloigne, sans disparaître pourtant. Pour dire non, à ce qui encore nous détruit, nous (humain.e.s) 

2024

 

 

Soliflore 133 - Philippe Minot

 

©Karol Eibl

 

 

sur nos yeux mi-clos
la nuit pose ses scories
brandons surtout cendres

 

 

 

 

les brumes de l'aube
tentent une langue trouble
d'aulnes et de trembles

 

 

la tasse ébréchée
agace la lèvre à vif
l’âme aussi fêlée

 

 

 

 

 

 

 

 

Soliflore 132 - Éric Aubel

Photo de l'auteur

 

 

Cessez – je ne vous entends plus
vos mots n’atteignent plus mes oreilles
cessez – je ne vous vois plus
vos images ne brûlent plus mes yeux

Sur les grèves du jour le chant du merle
fait l’inventaire de ce qui déjà n’est plus

Cessez – que le vent emporte votre vide
l’homme qui vous parle est d’un autre pays
l’impure a coulé dans ses veines
il se soigne au silence de l’exil

Jusque sous mes fenêtres à mes pieds
un ressac dépose le monde perdu

Cessez – il n’est plus temps de vos jérémiades
plus temps de vos courtisanes courbettes
le monstre au dos rond que vous entretenez
nous cherche des poux sur la tête jusqu’au sang

J’aménage une maison sur l’écume de l’aube
et à l’éveil de ma peau le monde de demain

Cessez – je n’ai plus d’oreille pour vous
bien trop souvent mes yeux m’ont menti
à tâtons pas à pas par les sens j’éprouve
et des êtres et des choses la vulnérabilité

Le futur est le temps de tous les rendez-vous
alors cessez je vous y attendrai au tournant

 

 

 

 

Soliflore 131 - Andrée Buchet

Photo d'un tableau d'Andrée peinte par son mari

 

 

Je voudrais t’entourer de mon âme,
Tenir loin de toi tout le mal,
T’abriter comme au creux d’une lame
En mon cœur dont l’amour n’a d’égal.
Tu es mien au-delà de mon être,
Mon enfant, mon aimé, ma douceur :
C’est par toi que l’espoir peut renaître
À mes yeux désertés de lumière.
Tu es l’ange, la source, l’origine
De mon si douloureux parcours :
Je t’appartiens, c’est toi qui me dessines
La voie vers la beauté des jours.
C’est par toi que j’existe et perdure
Traversant les méandres du temps :
Tu es ma joie, ma folie, mon délire,
Tu me rends l’infini des instants

 

Andrée Buchet née BIVORT, le 24 décembre 1922 à Luxembourg, est une poétesse luxembourgeoise. Elle écrit chez elle toute sa vie, dans l'intimité du foyer qu'elle partage avec son mari, Boris Buchet, peintre de l'école de Paris.

"J'arrivais pour étudier les lettres et la philosophie à La Sorbonne. C'était en 1946. C’était très dur après la guerre, mais malgré toute cette misère physique qui a encore duré des années, les gens étaient exaltés, on avait des ailes. Je l’ai rencontré dans le train pour venir à Paris, un garçon de la rue où j'avais grandi. J’étais forcée d’écrire. Je n’aurai jamais choisi d’écrire. Quelqu’un m’aimait très fort, ce qui a déclenché en moi une urgence. Ce poème m'a été dicté. Un soir, j’étais dans mes papiers à étudier et j’ai dû l'écrire. L’amour m’a toujours fait écrire. Par la suite, d’autres amours ont alimenté cette écriture, différemment. Lui, était resté. Même après sans être allé, il était resté d’un amour qui a duré toute la vie, toujours aussi profond. Je crois que chacun d'entre nous contient les deux sexes, Platon le disait et, on cherche constamment à retrouver cette part de nous. Cela donne un grand bonheur de retrouver cette moitié, de se sentir complet et vaste comme cet amour. On ne peut pas vivre sans amour."

 

 

Soliflore 130 - Iren Mihaylova

Tableau de Monet - photo de l'auteur

 

 

 

• • • • • • l’effacement

d’une écriture -

« Jamais

tu n’y parviendras »

Ton corps prostré (convoité) comme refuge

Tes mains embaumées de promesses

Tes yeux comme éclairés de

SOLITUDE

Le refus que tu portes

Comme refuge

En signature du manque

Sera la clé de l’écluse invisible

 

  

• • • • • • Au fond des mots

(Depuis) toujours

Une même énigme :

 

Sauver ce qu’il y meurt

Ou ce qu’il reste à vivre

 

 

• • • • • • Dieu se vide de lui-même

                            et l’homme :

 

                           ce trou inconsolable

      qui contient sa trace

 

 

• • • • • • Deux siècles à rayer la fin

Cerner l’espace de deux silences

Je remonte d’un abysse

Rien ne me promet l’ascension

Il suffit de grimper

à l’échelle d’un manque

 

 

 

 

Soliflore 129 - Alain Nouvel

 

©Sergey Meytuv  

 

 

 

Mon amour quand on sera riches

Mon amour, quand on sera riches 
et qu’on sera déconfinés,
on prendra l'autoroute en fleurs
 le matin dès potron-minet
et la 206 chauffera.
Sur une aire standardisée
au self-service on se rendra
où il y a plein de desserts
industriels et très sucrés.
Des cuisiniers en toque en toc
nous y serviront quelques frites
et puis ces cuisses de poulet
dont on mange même les os.
Là-bas, nous serons des rois,
assis à la table en faux bois
sous des poutres en polystyrène
on boira notre café crème.
Comme le moteur refroidit,
à Ouistreham on poussera,
où on verra les car ferries,
on écoutera en anglais
les haut-parleurs des compagnies
dire des mots qu’on comprend pas.
On rêvera de l'Amérique
en buvant une soupe aux huîtres.
Et puis on reviendra chez nous,
par la route aux ronds-points relous
pour économiser les sous
tout en prenant des raccourcis 
loin des radars et des soucis.

Mon amour, quand on sera riches,
on dormira au Sofitel
dans les environs de Paris.
Et on prendra le RER
pour voir de plus près Disneyland. 
Comme c’est trop cher l’entrée
on tournera autour des grilles
et on entendra les flonflons
des boîtes à rêve et à musique.
On marchera sur des chemins
parmi les champs de betterave
en contemplant de loin les tours
de plastique et de carton-pâte 
les attractions multicolores. 
Ce sera l'été, il fait doux,
on fera l'amour dans un bois
en écoutant les haut-parleurs
des grand huit, autos tamponneuses,
et des petits trains de la mort.
Il y aura le brouhaha
lointain des enfants qui rient, on
aura profité de tout ça
sans rien payer tant mieux tant mieux
ça nous rendra heureux, heureux.
On terminera le séjour
dans un F1 au lit friable
et puis on se mettra à table
au Mac Do au KFC
son vieux barbu qui vous sourit
comme un Joseph de cathédrale.
On lui répondra tendrement
en buvant notre Kronenbourg.
On rotera tout en songeant.

Mon amour, quand on sera riches,
on soutiendra nos libidos
en allant dans des club SM.
On y trouvera quelques vieux
qui se fouettent en disant « Je t’aime »
puis toute une armée de soumis
qui draguent en geignant : « Maîtresse »
et ils te montreront leurs fesses,
que tu punisses à l’envi.
Ils pleurent à tes pieds : « Madame,
châtiez-moi, je suis infâme. »
Quelque éléphant du socialisme
des professeurs et transgresseurs,
eux, vont en des salons privés
pour des pratiques plus osées.
C’est réservé à une élite 
des vieilles pies aux grosses bites.
Mon amour, quand on sera riches,
on se payera ces soirées
pour après, de retour chez nous,
s’exciter de tous ces à-coups.
Et quand on se fera la fête, 
on aura ce bordel en tête, 
ce sera doux, ce sera doux !

 

 

Soliflore 128 - Anna Kermen

 

Arthur Hughes - Ophélie

 

 

où est mon frère
au fond
de la rivière
il n'y est pas
car j'y suis et
je ne le vois pas

comme j'en ai
le cœur plein et
les yeux remplis
je me méfie
des ombres
des reflets
que j'y vois

il n'y est pas
 
là-haut
hors d'atteinte
loin
de mon étreinte
un soleil en morceaux
voilé à travers l'ombre
me rappelle que la vie existe

son or m'indiffère
me lacère
il ne m'enverra pas
sa chaleur

car il ne brille pas
pour les cœurs
plombés
tombés
tout au fond
de la rivière

aucune silhouette
sur la berge
prête à me hisser
à me sauver

où est mon frère

bien au fond
de la rivière
je suis seule

je suis celle
qui tombe
qui tombe
qui tombe

comme une pierre

pas celle
que tu relèves
pas celle
dont tu rêves

comme j'ai
le cœur
gros
à aimer
à avaler
une rivière
ne suffit pas
ne sera pas de trop

comme j'ai
le cœur
qui déborde
de mots
je me tais
je m'endors
au fil de l'eau

où je n'entends
que ton silence

où est mon frère
que fait mon frère

 

insta : @anna_s_kermen

 

 

 

Soliflore 127 - Alexandre Poncin

photo de l'auteur

 

 

La lumière aujourd’hui

n’a pas daigné

saluer mon salon

 

je n’en garde aucune

rancœur

— sinon pour moi

 

qu’ai-je fait pour

être si sérieux

si vérace

— impénétrable

 

je pensai à mon enfance

moi qui fut rivière

allant sans rien savoir

des transports minéraux

 

le soleil y barbotait

goulûment

ses rayons clapotaient

tout y était chair de poule

autant dire clair et humble

nous riions sans crispation

 

Je n’ai pas été fidèle

à moutonner mes colères

mes contradictions froissées

mes petites pétrifications

mes calculs et mes autres

lâchetés faites au monde

 

Ce jour

je ramasse humblement

ma poussière

demain me dira bien

ce que je suis

ce que je ne suis pas

 

https://alexandrepoemes.fr/

 

 

 

 

Soliflore 126 - François Audouy

 

auteur inconnu

 

 

Surnuméraires

Semi-provinciaux, grands banlieusards,
nous logions dans de vastes hangars
anonymes que nous n’habitions pas.
Nés confinés dans nos campagnes
avec une avance dérisoire,
nous errions en sous-préfectures
où aucun tram n’aboutirait,
perdant nos centres de gravité
à mesure que s’amenuise l’espoir.
Le dimanche, on va en forêt,
bon bol d’air entre deux autoroutes ;
comme chien en laisse on pisse un coup,
rentre s’abrutir aux ondes hertziennes.
Quand on s’évade, il est trop tard,
cet exode est ancré en nous
et on apprend à composer
jusque dans nos moelles épinières.
Nous sommes des hordes de surnuméraires,
zonards, zombis, flous et hagards,
effacés des images d’archives,
rayés des registres, des radars.
On nous éduque à la patience,
à sagement faire nos devoirs ;
polis et muets comme des pierres,
nous ne nous berçons pas d’histoires.
Nous nous souviendrons d’Anaïs
qui au plaisir nous initia,
des émissions du samedi soir,
du mélange de pomme et de vodka,
des Noëls tristes et des œufs de Pâques,
des parents faisant semblant d’y croire,
des vacances au bord de la mer,
aux mêmes dates, aux mêmes endroits.
Il ne fallait pas le monter le volume,
il fallait effacer nos traces ;
il fallait bander dans les clous,
ne surtout pas manger l’espace.
Comme l’unique cinéma
clignote de ses blockbusters
face au bowling - zone commerciale-,
les témoignages de nos vies sur terre
doucement s’estompent dans l’air du soir

 

 

 

Soliflore 125 – Haroun Guino

 

Turfu 

C’est un petit soir à Marseille
Et le vent souffle sur l’avenir.
Qui en devine le fond absurde ?
Son chant baroque ou minuscule ? 
La vie superbe qu’il annonce,
Avec ses airs de victoire ?
Verra-t-on dans la vérité qu’il chante, 
La faiblesse de ses armes ? 
Et comment ne pas voir aussi, 
Dans le profond de son sourire, 
Dans la jolie révolte qu'il porte, 
Son refus d'aboutir. 

 

 

Soliflore 124 – Lucie Roger

 

 

image de l'auteur

 

 

Mosaïque

Par petites touches, petites pièces 
Construisant mosaïque chemin 
S’animant en couleurs mélangées 
Mélangeant porcelaine les instants 
Instants du chemin coloré, parsemé 
Sinueux, ce chemin porcelaine 
Porcelaine s’ajoutant par touches petites
Touches de mots, pièces aimantes
Porcelaine fine, colorée et vibrante 
Du chemin incomplet, lacunaire
Aux mots dépareillés, oscillants,
Pièces porcelaine colorées s’agençant
Formant improbable le chemin 
Fragmentaire, chemin inavouable 
Conduisant vacillants les pas 
Tremblement des cœurs porcelaines
Vers ces instants fébriles, fragiles
Ces chers instants colorés marquants
Instants savourés sur chemin mosaïque 
Inachevé chemin en mosaïque vers toi

 

 

Soliflore 123 - Pierre Théobald

auteur inconnu

 

 

ÉLEVAGE SAUVAGE

Mâles castrés, oreilles coupées :
Mise en préparation !
Queues tranchées, becs meulés :
À vif, ces amputations !
L’animal est maintenant prêt :
Apte à la production !
Ces centimes font rendement :
Voilà la croissance !
Performer pour l’amortissement :
Objectif finance !
L’animal, déjà mis en aliment :
Performance !

 

 

 

Soliflore 122 - Dorothée Coll

 

illustration originale de Philippe Chevillard

 

 

Le cuir

Le cuir de nos amours
exhibe ses entailles
Je passe la main sur les blessures, les cicatrices
imprime sur ma peau la dentelle des bords 
Empreinte des remords

On s’étripe, on s’éviscère
nos lignes de conduite s’écrivent à cœur ouvert
Transparence des ruisseaux de sang
qui zigzaguent entre les rochers

Les patrons de nos deux corps mal ajustés
attendent qu’un couturier fantasque
les drape d’un tissu moiré
et les faufile de blanc
que les coutures apparentes
guident les petits poucets
que nous étions, souviens-toi, avant de nous égarer

 

 

 

Soliflore 121 - Sacha Zamka

 

Nuée - photo de l'auteur - 2022

 

 

arbres

une seule injustice et c’est celle de naître
les siècles sont figés les heures sont inertes

arbres nous revenons à ceux de la genèse
que sommes-nous ? un corps que la souffrance innerve
l’aube n’est rien de plus que de l’imaginaire
nous dormons regard givre et nous rêvons yeux neige

dérivons-nous sur une ou bien plusieurs planètes ?

 

 

 

 

 

Soliflore 120 - Thierry Delhourme

 

 

©Gil Goulpié

 

 

 

L’ombre épousant la lumière

 

 

Bienvenue à l’enfant que je n’aurai jamais

il court déjà dans les herbes folles

 

Bienvenue au futur de mes amis

pour eux j’avais le désir de naître

sous leurs sabots aux pointes givrées

c’était un désir sans volonté ni rituel

avec juste la transparence à mon seuil

mes visions fraîches comme pains de l’aurore

 

Bienvenues les femmes de pailles et d’or

dont j’envie la flamme dressée

chaque nuit pour réparer le monde

 

Idem les funambules et jongleurs qui brisent

la roche pour en sucer l’âme

ils sont guetteurs de joies ravaleurs de mensonges

et bien plus nombreux les yeux dans le dos

que dans nos chansons nos aventures humaines

 

Alors comment allons nous dire

l’odeur de la fête qui frappera tantôt

 

Peut-être

 

Bienvenue la chose hantée en sa pure merveille  

 

 

 

 

Soliflore 119 - Carl Hallak

photo de l'auteur

 

 

une chance

s'il reste une chance
mince infime ou immense
cela vaut la peine je t'aime
juste une fissure
murmure dans le mur
cela vaut la peine je t'aime
s'il reste un copeau
de nos plus vieux fagots
cela vaut la peine je t'aime
juste un brin de vent
de nos grands ouragans
cela vaut la peine je t’aime

 

 

Soliflore 118 - Alexandra Norelli

 

©Erik Johansson - Impact

 

 

 

Garde-robe

 

Il s’était fait un beau costume
Brodé de nuit
"Ça devrait faire fuir le bonheur"
Qu’il a dit

Elle avait cousu des miroirs
sur son corps nu
"Il se verra comme je le vois"
Qu'elle a cru

Et ne sachant pas comment le
Déshabiller
Elle fit tomber toute son armure
En premier.

(et comme il y avait du verre partout

elle a fini par se blesser

et c’est une bien triste fin)

 

 

 

 

Soliflore 117 - Stéphane Mongellaz

 

Cathy Garcia Canalès

 

 

 

REPOS DE L’ARME

 

Ainsi m’ont-ils eu

et déjà tu le savais,

et durant le temps qui fut le nôtre   ̶

 

échangeant nos saveurs intimes,

trafiquant nos humidités crues,

reconnaissant tracé et inconnu

 

le passage ancien

d’une source claire

encore sourde de nous   ̶

 

tu ramenais l’ombre à sa brute matière

 

dans tout l’espace scellé maintenant

sur mon front, ruisseau de pluie

portée vivante par le vent

 

que je sais être toi,

ô l’Infiltrée, l’Échappée des lacunes.

 

 

 

Soliflore 116 - Éric Moutier

Xiaoming Yang

 

 

TÊTE À L’ENVERS

 

Prisonniers de nos tours syllabiques,

À écrire des mots

Quand d’autres vivent des histoires,

Laboureur de lumière

À la lueur de l’encre noire,

Nous cherchons libération

Dans le jour virevoltant,

Quittant nos maisons de papier

Pour de plus grands espaces.

Ne plus s’interdire de rugir,

Sentir l’existence nous souffler ses poèmes,

Souffleuse de verre brûlant,

Modelant

La finesse de nos êtres.

Attendre la dernière expiration

Pour se bomber de flamme,

Voir nos matières rougissantes

Prendre forme

Sous l’inspirante lave

Et revenir

Parfois à la marge

Parfois à la page

Graver nos lignes muries

Sur nos cahiers

Devenues mémorielles.

 

 

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Soliflore 115 - Michel Woelffle

 

Le passage

Le gamin descendait du Chabre
Il avait chaud je l’ai arrêté
Il m’a dit
“j’viens de là-haut”
J’ai regardé la montagne
haute, verte dans cette apparence immobile
qu’ont les arbres regardés de loin
J’ai encore songé que les hommes étaient nés là-haut
de ces arbres étrangement silencieux, attentifs
s’élevant lentement vers le ciel
sans répit
Je songeais à cela en regardant cet enfant échappé de la montagne
que les arbres avaient connu
écorce rompu des siècles et des légendes
La légende d’un monde qui avait relevé les arbres pour en faire des hommes
“T’es passé par le col de l’ange ?”
Il savait pas trop...
“T’as rencontré des anges ?”
“Non il m’a dit... personne...”
“Alors c’est qu’tes pas grimpé assez haut”
Il avait l’air sympa.
Il me regardait sans se foutre de ma gueule
Alors j’ai ajouté
“De toute façon tant que t’en seras pas un
t’en rencontreras pas”

 

Ballons 20/21 Juillet 21

 

 

 

 

Soliflore 114 - Christophe Salus

 

tableau de René Mazyn, tous droits réservés

 

 

 

Religieuse prose

 

Les exégèses exagèrent :

 

Dans ces Livres pleins de virgules,

que l’histoire a lentement essuyées,

Tout peut se voir et s’interprète,

et si l’on s’en tient au seul mot,

ce sont bien des pages glauques d’horreurs !

 

Et comme on peut pas faire pire

et que le délit plagiaire est proscrit :

 

« Écrivons nous-même notre livre sacré ! »