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LA REVUE NOUVEAUX DÉLITS - Page 4

  • FRANCOPOLIS a lu le n°71

    Revue Nouveaux délits, n° 71, janvier 2022

    Cette revue artisanale, conçue, confectionnée à la main, et éditée par Cathy Garcia Canalès, sous les auspices de l’association éponyme, est une pépite : en peu de pages des textes poétiques de grande qualité – ici, Jean-Charles Paillet, Stéphan Riegel, Martin Zeugma, Stéphane Amiot, Bernard Pikeroen, Clo Hamein, Cartographie Mzssyl. Note de lecture de l’éditrice au recueil Feu de Perrine Le Querrec.

    http://www.francopolis.net/annonces_2022.html

     

     

  • Georges Cathalo a lu le n°70

    et en parle dans un bref panorama de 18 revues sur le site de Terre à ciel :

    "Pour chaque nouvelle livraison, Cathy Garcia parvient à trouver le courage de poursuivre sa route solitaire sans aide d’aucune sorte. Chapeau l’artiste-factotum, avec ici des écrits d’auteurs et d’autrices peu lus tels que Liliane Birsinger, Chiara Pastorini, Julien Englebert, Christine Bouchut ou Gorguine Valougeorgis."

    Voir ici : https://www.terreaciel.net/Bref-panorama-de-18-revues-de-poesie-par-Georges-Cathalo

     

     

  • Revue Nouveaux Délits n°71

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    Mais quelle année ! Épuisante, irritante, agressive, pénible, flippante, triste, les moments d’éclaircies furent de courte durée et pourtant des graines ont été semées aussi, parce qu’il est hors de question de céder au marasme. Certes le mot « vœu » semble plus creux que jamais, on sait déjà les pathétiques farces qui se profilent pour l’an 22 et la planète n’a pas fini de secouer ses arrogantes puces. il semble de plus que ce qui s’abat sur les idiot-e-s de base, dont je fais partie, c’est surtout une pandémie de dépressions. Mais parmi les idiot-e-s de base, il y a aussi de nombreux pugnaces et plus le sort s’acharne, plus l‘endurance augmente. Chacun-e individuellement et toutes et tous ensemble, sommes comme dans un grand tamis. Sélection, séparation, choix. Et j’ai l’intuition que 2022 sera plus encore une année de choix qu’on ne pourra esquiver, individuellement et collectivement, choix dont il faudra assumer chaque concrète et très réelle conséquence. Alors il va falloir continuer à semer et protéger les jeunes pousses, obstinément, s’ancrer à la terre — poussière ou gadoue, qu’importe — mais s’y tenir debout, le pied ferme. Et ce sont nos illusions qui serviront d’humus aux nouvelles graines, le prix à payer pour concrétiser nos aspirations les plus authentiques, les seules qui ont une chance de nous mener quelque part de viable et ça ne se fera pas sans prendre conscience, chacun-e et collectivement, de cette vieille part d’ombre qui est la nôtre. La poésie est une graine aussi, et la force qui la fait germer, tout à la fois graines, humus, eau, air, soleil, lune et la fleur qui s’ouvre, le fruit qui tombe mûr exactement où et quand il le faut. Un totum qui défie l’espace-temps. Aussi quelle joie pour moi que ce nouveau jardin que vous allez découvrir ! Et pour cette année qui commence, peu importe le vœu, ce qui compte c’est le souffle qui disperse les graines alors soufflons bien, soufflons juste, ne nous laissons pas essouffler, dansons la danse du tamis et laissons partir tout ce qui doit partir. Et pour 2022, ne souhaitons rien, faisons-le !

    CGC

     

    Le véritable ennemi, c'est l'esprit réduit à l'état de gramophone, et cela reste vrai que l'on soit d'accord ou non avec le disque qui passe à un certain moment.

    Georges Orwell

     

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    AU SOMMAIRE

      

     

    Délits de poésie protéiforme :

     

    Jean-Charles Paillet ; Stéphan Riegel ; Martin Zeugma

     

    Stéphane Amiot, avec des extraits de Saison de lagunage

     

    Des haïbun de Bernard Pikeroen

     

    Clo Hamelin ; Cartographie Messyl

     

     

    Résonance : Feux de Perrine Le Querrec, éditions Bruno Doucey

     

    Délits d’(in)citations à pleine dose, pour une couverture poétique maximale.

    Vous trouverez le bulletin de complicité qui fait du stop au fond en sortant. Il fait un peu la gueule, vu la énième hausse des tarifs postaux, la mort de la grande imprimante, la pénurie covidienne de cet outil incontournable et l’inflation à grandes dents spéculatrices, n’hésitez donc à le prendre ce bulletin et faire un bout de chemin avec lui, merci, car il n’y aura pas de hausse du tarif d’abonnement !

     

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     Illustrateur : Stéphan Riegel

    https://www.stephanriegel.com/

     

     

    Le système s'effondrera si nous refusons d'acheter ce qu'ils veulent nous vendre, leurs idées, leur version de l'histoire, leurs guerres, leurs armes, leur notion d'inévitabilité. Rappelez-vous de ceci : nous sommes nombreux et ils sont peu nombreux. Ils ont plus besoin de nous que nous n'en avons d'eux. Un autre monde, non seulement possible, mais il arrive. Les journées calmes, je l'entends respirer.

     Arundhati Roy

     

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  • Petit livre des illuminations simples de Cathy Garcia Canalès

     

     

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    sens pratique

     

    il n’y a que la pratique

    et une infinité de voies

    s’étirer comme

    racines et chat

     

    *

     

    énergie

     

    penser

    c’est vibrer

     

    *

     

    folie

     

    nous ne sommes pas folles

    nous sommes peut-être

    folles de douleur

    mais pas plus

     

     

     

    44 pages, agrafées

    tirage limité, numéroté et signé

    Édité et imprimé par l’auteur

    sur papier luxe 100 % recyclé

    Dépôt légal : décembre 2021

     

    8 € + 2,30 € de port

    dispo sur commande auprès de l'auteur

    contact : mc point cg arobase point orange

     

     

     

     

  • Soliflore 117 - Stéphane Mongellaz

     

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    Cathy Garcia Canalès

     

     

     

    REPOS DE L’ARME

     

    Ainsi m’ont-ils eu

    et déjà tu le savais,

    et durant le temps qui fut le nôtre   ̶

     

    échangeant nos saveurs intimes,

    trafiquant nos humidités crues,

    reconnaissant tracé et inconnu

     

    le passage ancien

    d’une source claire

    encore sourde de nous   ̶

     

    tu ramenais l’ombre à sa brute matière

     

    dans tout l’espace scellé maintenant

    sur mon front, ruisseau de pluie

    portée vivante par le vent

     

    que je sais être toi,

    ô l’Infiltrée, l’Échappée des lacunes.

     

     

     

  • Soliflore 116 - Éric Moutier

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    Xiaoming Yang

     

     

    TÊTE À L’ENVERS

     

    Prisonniers de nos tours syllabiques,

    À écrire des mots

    Quand d’autres vivent des histoires,

    Laboureur de lumière

    À la lueur de l’encre noire,

    Nous cherchons libération

    Dans le jour virevoltant,

    Quittant nos maisons de papier

    Pour de plus grands espaces.

    Ne plus s’interdire de rugir,

    Sentir l’existence nous souffler ses poèmes,

    Souffleuse de verre brûlant,

    Modelant

    La finesse de nos êtres.

    Attendre la dernière expiration

    Pour se bomber de flamme,

    Voir nos matières rougissantes

    Prendre forme

    Sous l’inspirante lave

    Et revenir

    Parfois à la marge

    Parfois à la page

    Graver nos lignes muries

    Sur nos cahiers

    Devenues mémorielles.

     

     

    https://m.facebook.com/eric.moutier.3

     

     

     

     

  • Soliflore 115 - Michel Woelffle

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    Le passage


    Le gamin descendait du Chabre
    Il avait chaud je l’ai arrêté
    Il m’a dit
    “j’viens de là-haut”
    J’ai regardé la montagne
    haute, verte dans cette apparence immobile
    qu’ont les arbres regardés de loin
    J’ai encore songé que les hommes étaient nés là-haut
    de ces arbres étrangement silencieux, attentifs
    s’élevant lentement vers le ciel
    sans répit
    Je songeais à cela en regardant cet enfant échappé de la montagne
    que les arbres avaient connu
    écorce rompu des siècles et des légendes
    La légende d’un monde qui avait relevé les arbres pour en faire des hommes
    “T’es passé par le col de l’ange ?”
    Il savait pas trop...
    “T’as rencontré des anges ?”
    “Non il m’a dit... personne...”
    “Alors c’est qu’tes pas grimpé assez haut”
    Il avait l’air sympa.
    Il me regardait sans se foutre de ma gueule
    Alors j’ai ajouté
    “De toute façon tant que t’en seras pas un
    t’en rencontreras pas”

     


    Ballons 20/21 Juillet 21

     

     

     

     

  • Revue Nouveaux Délits - Numéro 70

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    Outre que j’en écris depuis maintenant 18 ans, il devient de plus en plus difficile pour moi d’écrire un édito. Comme la sensation de rajouter juste du bruit au bruit et la cacophonie actuelle qui ferait honte à une cour de récré est devenue juste insupportable. Pour, anti, vérité, complot, contrôle, propagande, QR code, labos, dollars, économie, dépistage, pandémie, puçage, data, reset, hashtag, merde, bite, cul… ! De quoi choper la Tourette ! On devient fou ! C’est effrayant !

     

    Aujourd’hui pour moi, l’image de la réussite c’est d’être allée chercher des mûres et d’en avoir fait un clafoutis. Loin de l’écran, loin des batailles nudgiennes et des spectres de guerres, catastrophes, folies en cours et à venir. Il m’a été dit tout récemment que j’étais d’un autre monde… J’espère bien ! Et j’espère bien qu’on sera de plus en plus nombreux à être d’un autre monde. Pas un monde sans ancrage, un monde nébuleux qui deale ses chamallows pastels, non un monde multidimensionnel, relié, branché à la terre et à l’humus, à ce bon sens qui semble avoir foutu le camp avec la biodiversité. Un monde qui se réveillerait de ce cauchemar que je ne saurais plus qualifier tellement il est doté de tentacules ! Et pas un monde qui accélère exponentiellement vers la dystopie totalitaire en se berçant de climat de confiance, refonte, optimisation, économie positive, smart à toutes les sauces, capitalisme cognitif, sécurité globale, objets connectés, futur augmenté, rajeunissement, vie éternelle…

     

    Une histoire antique en somme, toujours la même, celle du syndrome d’hubris, thème central des tragédies grecques, considéré comme le plus grand des crimes. Y entendait-on mieux alors la parole des aèdes et des pythies résonner comme autant de mises en garde ? L’humain, même milliardaire et transhumanisé, n’échappera pas à la loi des cycles, la Némésis tôt ou tard viendra frapper pour ramener tout imbécile trop imbu à un peu plus d’humilité. En attendant, allons ramasser des mûres et buvons à même la langue des poètes et des pythonisses, ces rescapés de toutes sortes de tragédies qui continuent à naître, siècle après siècle, apportant avec eux les graines vives d’un monde autre.

     

    Ce numéro 70 correspond justement à l’année de ma naissance, cette revue est une des toutes petites graines que je lance au vent de cette époque si agitée, merci à vous de lui permettre de germer encore et encore entre vos mains !

    CG

     

     

    Un virus dans le monde entier, confine des peuples qui se révoltaient

    contre les injustices du Capitalisme mondial.

    Philippe K. Dick in La Vérité avant-dernière (1964)

     

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    AU SOMMAIRE

     

     

    Délits de poésie :

     

    Liliane Birsinger

    Chiara Pastorini

    Christine Bouchut et des extraits d’Avantage

    Narki Nal

     

    Délit dentaire : extraits de Cheese !!! de Gorguine Valougeorgis

     

    Délit d’A. : La bague noire, une nouvelle de Julien Englebert

     

    Délit d’autopromotion : Histoire d’amour, histoire d’aimer, de Cathy Garcia Canalès, paru le 1er septembre

     

     

    Délits d’(in)citations  en petites touches discrètes, comme un écho. Vous trouverez le bulletin de complicité au fond en sortant qui arbore fièrement un délit buissonnier de plus.

     

     

     

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    Illustratrice : Cathy Garcia Canalès

     

    Femme-orchestre de cette revue,

    est-il encore utile de me présenter ?

    http://cathygarcia.hautetfort.com/

     

     

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    Maintenant on pourrait presque enseigner aux enfants dans les écoles comment la planète va mourir, non pas comme une probabilité mais comme l'histoire du futur. On leur dirait qu'on a découvert des feux, des brasiers, des fusions, que l'homme avait allumés et qu'il était incapable d'arrêter. Que c'était comme ça, qu'il y avait des sortes d'incendie qu'on ne pouvait plus arrêter du tout. Le capitalisme a fait son choix : plutôt ça que de perdre son règne.

     

    Marguerite Duras

    in Le Matin, 4 juin 1986

     

     

     

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    Revue Nouveaux Délits – octobre 2021 ISSN : 1761-6530 Dépôt légal : à parution – Imprimée sur papier recyclé et diffusée par l’Association Nouveaux Délits  Coupable responsable & illustratrice : Cathy Garcia Canalès Correcteur : Élisée Bec

     

     

     

  •  Le délit buissonnier n° 5 est sorti le 1er juillet 2021 :

     

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    illustration de Jimmy Fortier

     

    paraît que t'es naïf en amour

    paraît que t'as besoin de sentiments pour niquer

    paraît que t'es qu'un connard mesquin

    paraît que t'as besoin d'être reconnu dans ta vérité

    paraît que chez toi ça sent pas vraiment le poète obscur

    paraît que t'as une voix à vendre de l'huile d'olive

    paraît qu'il faut que tu sois un peu plus humble

    paraît que tu chausses comme Michel Platini

    paraît que t'es l'heureux papa d'une IVG et d'une grossesse extra-utérine

     

     

     

    tirage numéroté, 32 pages agrafées, papier 100 % recyclé

    10 € +2 € de port

    à commander à l’Association Nouveaux Délits

     

     

    Délits buissonniers est une collection de tirés à part de la revue Nouveaux Délits

     http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/delits-buissonniers/

     

    *

     

     

  • Soliflore 114 - Christophe Salus

     

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    tableau de René Mazyn, tous droits réservés

     

     

     

    Religieuse prose

     

    Les exégèses exagèrent :

     

    Dans ces Livres pleins de virgules,

    que l’histoire a lentement essuyées,

    Tout peut se voir et s’interprète,

    et si l’on s’en tient au seul mot,

    ce sont bien des pages glauques d’horreurs !

     

    Et comme on peut pas faire pire

    et que le délit plagiaire est proscrit :

     

    « Écrivons nous-même notre livre sacré ! »

     

     

     

     

     

  • Printemps captif de Lionel Mazari

     

    J'attends que la nuit soit parfaite
    et que les étoiles aient filé
    et que la pleine lune arrête
    de faire sa tête brûlée.

    Assis sur un banc dans le noir,
    je regarde la vie qui n'est
    pas faite pour les grands espoirs
    pas plus que pour les destinées

    sublimes mais qui se confine
    en ombres calmes aux fenêtres,
    anciens fantômes des vitrines
    d'un bistrot où nul ne pénètre.

    Le couvre-feu dès l'heure-du-thé,
    m'ayant traversé tel un square,
    je me lève enfin et je fais
    semblant d'être statue qui part,

    immobile en la nuit parfaite,
    loin du défilé des étoiles ;
    quand la lune ne fait plus la tête,
    je mets sur mon masque ses voiles.

     

    in Printemps captif, quatrième délit buissonnier paru en 2020 : 

    http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/archive/2020/06/24/le-delit-buissonnier-n-4-sort-le-1er-juillet.html

     

     

     

     

  • Soliflore 113 - Silvère Cordin

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    Suivre les mélodies monophoniques
    Se laisser prendre par le jeu de la pluie
    renoncer au reflet du miroir
    le combat des astres, aux rites d'autrefois
    lumineux, irradiant râles d'un sous-monde
    souffles de liberté, de mains et de cœurs
    proches d'un monde tempétueux qui s'ouvre.
    Qui est l'inculte ? Qui est le païen de l'autre ?
    Qui sera celui qui nous donnera l'avenir d'un millier d'arbres ?
    Celui qui fera renaître les cendres d'une terre nébuleuse ?
    peut-être,
    celui qui purgera la laideur à l'intérieur de nos fibres ?
    sûrement.
    Qui absoudra la rage muette et indicible dans nos regards ?

     

     

     

  • Soliflore 111 - Yvan Robberechts

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    CANCRE

     

    Cancre…
    Dix ans de mitard à buller au fond d’une classe,
    suivre une plume invisible livrée au vent. 
    Dix ans de trous d’air et de brumes. 
    Dix ans à me téléporter de vagues en vagues, 
    ma peau sur une chaise où mes idées divaguent. 
    Dix ans de solitude… presque cent.

    Cancre. Cancrelat, petit cafard assoupi, 
    déguisé en écolier, trahi par ses antennes. 
    Bousier indécrottable.

    - « Il ne fera jamais Polytechnique » (moue navrée et entendue). 
    Litote,  licence poétique.
    Continuer à vaquer à mes songes. Envers et contre tous. 
    Rester focus sur la téléportation, mon petit domaine d’expertise.

    -  « Yvan, au tableau ! »
    Calcul du périmètre d’un cercle. 
    Pris en flagrant délit de téléportation. 
    Le nez dans le pot de miel de la liberté volée, dérobée à l’institution. 
    Me pousse un groin entre ma chaise et le tableau. 
    Le maître se paie la bête. Bête à manger du foin.
    Rien… Presque rien … Rien que moi et le tableau,
     … Moi et ma craie, …  Ma nullité et moi. 
    Mon groin dans la fange et ses clapots de honte.

    J’aurais pu devenir mauvais, hargneux, 
    à boire jusqu’à la lie le jus amer de la défaite. 
    Moi et ma nullité on vous emmerde !!
    Revendiquer cette médiocrité, étendard de mon identité enclavée. 
    Persister et signer. A la lame et dans le sang. Cruel à mon tour. 
    J’en ai eu longtemps la tentation.
    Allumer les mots par la mèche et les jeter à la face 
    des faux-semblants, des évidences et des litotes, 
    faire péter le malheur et la honte.

    Il a fallu se débarrasser du petit niaiseux,
    …Oublier. 
    Plier mes antennes et mes ailes, les ranger sous le pupitre, 
    me désincarcérer de ce corps d’insecte,
    laisser ma mue de blatte accrochée à la chaise devant mon bureau vide. 
    Dernier regard sur la scène de crime.
    Fermer la porte.

     

     

     

     

  • Soliflore 110 - Isabelle Garreau

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    RETOUR À PECH MERLE

     

    la pierre est chair

    où vit la rhétorique magique des images

    peuplant la même aspérité

    mammouth buffle tigre cheval

    par transparence on lit

    emballement dévoration vitesse frayeur fuite et chaos chair chair

    le réel se conforme à de telles objurgations

     

    oui nous ferons des signes

    nous mettrons en scène

    nous manierons le symbole

    nous créerons un langage vivant

     

    nous mêlerons la salive et le sang

    le pigment et les cendres

    lapis et carmin régurgités

    par nos sarbacanes

    nous sommes la bouche

    qui crache

    au cortex de la grotte

    ces images rétiniennes hors du temps

     

    la camera oscura

    transmute nos mains en négatif

    monstration des reliques

    la hyène digérée par l'ours digéré par l'image digérée par la grotte

    dans son intimité suintant le souffre

    un boyau retient prisonnières

    les images inverses apposées

    au cerveau de la grotte

     

    on voit son œil blanc et fendu

     

    ombres mêlées

    le mammouth la biche l'aurochs la tête d'ours l'homme la femme la femme treize fois la femme le point la jument le brochet

     

    ce langage c'est Eurydice aux Enfers

    et nous voudrions en retirer quelque chose

    alors nous rebroussons chemin

    chemin rebroussé au-delà du texte

    au-delà de la feuille

    au-delà de l'articulation

    par-delà les limites que nous nous sommes infligées

    nous rebroussons chemin vers l'image pure

    le signe vivant

     

     

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  • "Paraît que" lu par Alain Guillaume

     

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    .... et qui s'adresse à l'auteur :

    "bien reçu. Viens d'une traite relire ton "Paraît que", dit relu parce que je crois les avoir lus tes textes mais un à un, espacés et là regroupés, à l'enfilade, ça donne un sacré tempo surtout avec pour écho le contrepoint "t'es un mec du XX° siècle toi", oui beaucoup beaucoup de rythme avec ces vérités que tu retournes comme des crêpes et non sans humour... C'est rapide, c'est neuf, beau boulot, vraiment beau boulot. Merci pour cette bonne énergie"

     

     

     

  • Avis de parution : Paraît que d'Heptanes Fraxion, délit buissonnier n° 5

     

    Sortie le 1er juillet 2021

     

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    illustration de Jimmy Fortier

     

     

    *

     

    paraît que t'es naïf en amour

    paraît que t'as besoin de sentiments pour niquer

    paraît que t'es qu'un connard mesquin

    paraît que t'as besoin d'être reconnu dans ta vérité

    paraît que chez toi ça sent pas vraiment le poète obscur

    paraît que t'as une voix à vendre de l'huile d'olive

    paraît qu'il faut que tu sois un peu plus humble

    paraît que tu chausses comme Michel Platini

    paraît que t'es l'heureux papa d'une IVG et d'une grossesse extra-utérine

     

    *

     

    tirage numéroté

    32 pages agrafées

    imprimées sur papier calcaire 100 g

    couverture calcaire 250 g

    100 % recyclé

     

    *

     

    10 € +2 € de port,  à commander à

     l’Association Nouveaux Délits – Letou – 46330 St Cirq-Lapopie

     

     

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    Heptanes Fraxion par Christine Spadaccini

     

     

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    Délits buissonniers

    est une collection de tirés à part

    de la revue Nouveaux Délits

     

    Vous pouvez lire Heptanes Fraxion

    dans le numéro 54 (avril 2016)

     

     

     *

     

    Composé, imprimé sur papier recyclé et diffusé par :

     

    l'Association Nouveaux Délits

     

    Dépôt légal : juillet 2021

    ISSN : 2556-0026

     

    *

     

     

     

  • Au petit bonheur la brousse de Nétonon Noël Ndjékéry

    couv_nàtonon.jpgcoll. Mycélium mi-raisin, Hélice Hélas éd., 29 mars 2019.

     

    Une noria de nuits au pelage léopard accoucha de dizaines de soleils qui, l’un après l’autre, pyrogravèrent le ciel de part en part sans y laisser le moindre sillon.

     

    Au petit bonheur la brousse est un roman dense, consistant, aussi savoureux que désespérément tragique, qui tisse un lien improbable entre une Helvétie paisible, fraîche et ordonnée, lisse et impeccable comme un livre d’images et un pays en sueur, chaotique, déchiqueté par la violence, la corruption, la cupidité, l’injustice et le mensonge. Bel héritage postcolonial entretenu par Didi Salman Dada, alias L’Autre-là, président agrippé au trône depuis presque cinquante ans et qui « pouvait dormir sur ses deux oreilles tant qu’il continuerait à brader l’or noir tchadien à ses parents occidentaux ».

    Ce lien entre la verte Genève et la brousse turbulente et aride de la province du Takoral, s’appelle Bendiman Solal, enfant suisse du Tchad ou enfant tchadien de Suisse, dont l’enfance a été bercée par le jet d’eau du lac Léman, le pompon de neige au sommet du Mont Blanc, l’amour de ses parents – son papa est comptable pour l’Ambassade tchadienne — et de Ginette, dit Gigi, sa marraine adorable et adorée, les jeux, les livres, toutes les histoires qu’on lui a racontées : celles du pays de ses ancêtres qui lui ont donné le goût de l’aventure et celles de Guillaume Tell et Madame Royaume qui lui ont donné un idéal d’héroïsme et le font rêver grand dans la belle et tranquille résidence genevoise. Aussi, quand ses parents sont soudainement rappelés au Tchad, qu’il ne connaît donc que par la langue des griots, c’est certes avec une certaine appréhension mais surtout avec une immense curiosité mêlée d’une forme de respect, qu’il s’apprête à poser les pieds au pays des ancêtres. Abreuvé d’histoires d’un Tchad voué à la magie noire, il se rêvait déjà comme un Harry Potter des Tropiques. Ce qu’il n’aurait jamais pu concevoir, jeune et naïf adolescent si enthousiaste à l’idée de découvrir enfin sa terre originelle, c’est que sitôt arrivé, non seulement il allait être séparé de ces deux très chers parents mais que ces derniers allaient être immédiatement arrêtés et mis au secret pour raison d’État. D’un seul coup, tous ses repères sont effacés, « à leur place avait surgi un monde rude, ivre de soleil et craquelé de sécheresse, un monde où tout se passait comme dans un vieux film mal colorisé et projeté au ralenti. Les personnages, pour la plupart efflanqués, étaient aussi fâchés avec la nervosité qu’ils étaient adeptes du rire. Quant au décor, mélange d’immeubles en béton et de maisons en banco assiégés par la brousse, il étalait son indigence de couleurs et de reliefs dans une monotonie à filer le bourdon à une enclume. » et Bendiman Solal finit très vite par se retrouver totalement démuni et isolé, avec un oncle, le seul qui ne craigne pas de l’aider.

    Bendiman Solal, n’est cependant pas du genre à baisser les bras ou à sombrer dans le désespoir, à peine sorti de son cocon helvétique et donc « profondément imprégné de l’illusion que la justice était à l’œuvre partout, y compris au cœur de l’Afrique », il s’est donc donné une mission : retrouver ses parents. Une mission que l’adolescent poursuivra envers et contre tout dans ce pays qui, pensait-il, venait de tout lui prendre, mais ce n’était qu’un début. Parcours initiatique et brutal au cours duquel Bendiman Solal, jeune garçon cultivé, intelligent, exceptionnellement doué même, au cœur bon et noble, perdra couche après couche, toute illusion, toute innocence, tout idéal. Il faut le talent d’une plume comme celle de Nétonon Noël Ndéjékéry, lui-même tchadien vivant en Suisse, pour en faire un roman aussi prenant, plume qu’il trempe dans l’encre de l’humour le plus décapant : celui du désespoir, une encre d’un noir si lumineux. Encre qui cependant finit par s’assécher elle aussi, à mesure qu’on s’enfonce dans l’histoire comme Bendiman Solal, allias Mini Tell, s’enfonce dans la réalité la plus crue, laissant loin derrière lui comme une carcasse dans le désert, les rêves, les espoirs et la candeur de son enfance.

     

    Reste la langue imagée et sublime, poésie sage et digne, des griots, « tout le reste s’avère si extrême dans la douleur comme dans la joie que, sous peine d’y perdre la raison, il faut sans cesse le repeindre aux couleurs des mirages si courants avec l’avancée des déserts. Simple exigence de survie. » Au petit bonheur la brousse ou bien au grand malheur la brousse ? Un mélange, un de ces curieux mélanges que l’humanité touille dans ses sombres chaudrons.

     

    Cathy Garcia Canalès

     

     

    Netonon-Noel-NDjekery.jpgNé au Tchad, Nétonon Noël Ndjékéry a fait des études supérieures de mathématiques. Il vit et travaille en Suisse comme informaticien. Parce que son père était un soldat de carrière, il grandit dans un camp militaire et est très tôt mis au contact de la langue française. Cependant, ses racines se sont d’abord nourries de la puissante sève de l’oralité subsaharienne. Sa mère a juste le temps de lui insuffler le goût de conter avant que le divorce de ses parents ne le sèvre à jamais des berceuses. Mais il a déjà contracté le virus de la parole partagée et en devient une des plus fidèles victimes consentantes. Dès lors, il ne cessera plus de prêter l’oreille à tout griot de passage. L’école lui ouvre ensuite l’univers fabuleux des livres. Il s’y enfonce, papillonne, butine au gré des bibliothèques et découvre, fasciné, que la parole volante et la parole écrite sont les deux rouages d’une seule et même machine à revisiter rêves et réalités. Il a publié Sang de Kola, L’Harmattan, 1999 ; Chroniques tchadiennes, Infolio, 2008 ; Mosso, Infolio, 2011 ; La minute mongole, La Cheminante, 2014.

     

     

  • Kintu de Jennifer Nansubuga Makumbi

    traduit de l’anglais (Ouganda) par Céline Schwaller

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    Métailié éd., 22 août 2019

     

    Ce roman est une fresque étourdissante d’une densité telle qu’il est impossible de le résumer, et d’ailleurs tel n’est pas le but de cette note, mais il faut tout de même pouvoir donner quelques pistes au lecteur. De quoi s’agit-il ? D’une histoire de famille sur plusieurs générations, trois siècles, en Ouganda, donc bien avant que ce pays ne soit arbitrairement nommé ainsi par le colon britannique, en référence à l’ethnie Ganda, occultant ainsi toutes les autres qui peuplaient cette terre.

     

    Kintu est donc une histoire de famille, mais à vrai dire, c’est avant tout l’histoire d’un geste malheureux et de ses conséquences : la répétition transgénérationnelle d’une malédiction. La gifle d’un père, Kintu, à son fil adoptif, Kalema, lors d’une déjà difficile traversée de désert, ayant entraîné accidentellement la mort de ce dernier, qui de plus, fut vite et mal enterré par mégarde à côté d’un arbuste épineux auprès duquel on enterre habituellement les chiens.

     

    Le roman démarre par un prologue, nous sommes en janvier 2004 à Bwayse, un bidonville situé dans une zone marécageuse au pied de Kampala. Kamu Kantu y est assassiné. Kamu Kantu est un descendant de Kintu Kidda, l'ancêtre qui a attiré la malédiction sur sa lignée. Et ce prologue laisse place au premier chapitre qui nous ramène à l’origine donc de cette malédiction : en 1750, dans la Province du Buddu, au Buganda.

     

    Plusieurs générations vont ainsi se succéder, depuis le temps des clans, des royaumes jusqu’au début du XXIe siècle. L’histoire des individus mêlée, emmêlée à l’Histoire d’une terre sur laquelle sont venues, les unes après les autres, se greffer des religions importées et conflictuelles, dont la pas si petite dernière : la très activiste évangéliste. Une terre démembrée par la colonisation, ce qui a entre autre ravivé et compliqué les guerres tribales, et qui essaie d’avancer avec de douloureuses prothèses occidentales comme tout le reste du continent, et tous les flux migratoires consécutifs, la modernisation et la paupérisation qui va avec, les guerres encore, le sida… Y est évoqué bien-sûr la sinistrement célèbre figure d’Idi Amin Dada, mais d’un point de vue ougandais, notamment dans une discussion entre deux amis qui ne sont pas d’accord.

     

    La figure était cependant déjà suffisamment et atrocement sanguinaire, sans besoin que les fantasmes occidentaux n’en rajoutent pour en faire une caricature révélatrice de leur propre peur du « noir », tout en faisant oublier ainsi leur responsabilité dans l’instauration de ce dictateur, comme tant d’autres en Afrique.

     

    Kintu est un roman, écrit forcément dans la langue de l’ancien colon britannique, mais c’est vraiment un roman ougandais, sans compromis.

     

    Si la toile de fond se transforme au cours des siècles, Jennifer Nansubuga Makumbi tisse sa trame avec tant de subtilité, l'art de montrer sans dire, que ce n'est pas ce qu’on pourrait appeler une fresque historique. L’Histoire est un grand fleuve, mais ce sont les êtres humains qui sont ici au centre de la fresque, ils sont bien sûr entraînés par le courant, roulés, malaxés, modelés et parfois brisés par lui, mais, comme des galets, ils sont solides. Ils ont leur propre densité, identité, ils sont tous reliés à une montagne originelle, ancestrale et si la destinée de chacun est à la merci des événements, il existe aussi une forme de prédestination. La force du fleuve ne change rien à la malédiction qui poursuit les descendants de Kintu Kidda, génération après génération, mais cela pourrait tout aussi bien être une bénédiction, ce qui émerge de ce roman, c’est le fil qui nous relie les uns aux autres et qui traverse le temps.

     

    Roman foisonnant, puissant, où l’on se perd facilement mais, comme les personnages, nous sommes entraînés par la force du courant. Une liste et un arbre généalogique en début d’ouvrage peuvent nous aider à reprendre pied, mais à vrai dire on n’en a pas forcément envie, car très vite, il n’est pas tant question de tout comprendre, mais plutôt de se laisser emporter et peu à peu imprégner de cette langue franche et magnifique avec laquelle Jennifer Nansubuga Makumbi nous raconte sa terre d’origine.

     

    Un premier roman magistral.

     

    Cathy Garcia Canalès

     

     

    jennifer-nansubuga-makumbi.jpgJennifer Nansubuga Makumbi est née à Kampala. Elle a étudié et enseigné la littérature anglaise en Ouganda, avant de poursuivre ses études en Grande- Bretagne, à Manchester, où elle vit aujourd'hui. Son premier roman, Kintu, lauréat du Kwani Manuscript Project en 2013, sélectionné pour le prix Etisalat en 2014, a reçu un accueil critique et public extraordinaire, aussi bien en Afrique qu'aux États-Unis ou en Grande-Bretagne, qui lui a valu d'être comparée à Chinua Achebe et considérée comme un « classique » instantané. Elle a remporté le Commonwealth Short Story Prize en 2014 et le prix Windham Campbell en 2018. En sélection pour le Prix Médicis étranger 2019.

     

     

  • Soliflore 109 - Pierre Théobald

     

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    ©Heather Plew

     

    Sucs à plaies 

     

    Ici ou là coulent leurs plaies 

     

    En cônes enroulés 

    Leur haché vert à apaiser 

    S’inhale en cautère herbacé 

     

    Ici ou là coulent leurs plaies 

     

    Contre un mur ou bien cachés 

    Fondre la came en suc troublé  

    Et par la veine les panser

     

    En silence regards concentrés

     

    Ô bonbon Éden à avaler 

    Chimie d’instants colorés

    Tout éteindre et s’envoler 

     

     

     

  • Soliflore 108 - Yvan Robberechts

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    Étude de Nuages de John Constable

     

     

    Nuage...

    ...qui ne s'achète ni se vend
    ni se soumet ni se prend
    ni se contraint ni se consomme
    indispensable à rien ni à personne

    archives éphémère pour poète indigent,
    traversé de vide, boursouflures du néant,
    confluents du rêve, de la pluie et du vent

    dans tes flancs vague à l'âme
    dérivent les mémoires fantômes,
    cartographie errante de pensées perdues,
    rêves oubliés, souvenirs diaphanes,
    archipel des songes, écumes filigranes

    Mais bientôt les orques grondent
    et roulent dans les hauts fonds de tes limbes,
    percent de leur sang noir
    les entrailles de tes brumes
    et soufflent aux oracles du chaos
    les présages à venir...

     

    septembre 2019

     

     

  • Revue Nouveaux Délits numéro 69

     

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    Avril 2021

     

     

    Numéro 69, numéro chaotique, comme me l’a soufflé un certain Martin ? Fort possible, et en retard comme un lapin d’Alice ! Lapin de Pâques sans aucun doute à la recherche d’un mystérieux œuf noir très cosmico-alchimique, dont j’ai rêvé tout récemment, ce qui n’a pas empêché mon ordinateur de faire un séjour chez son docteur, entre autres contretemps et bifurcations d’agenda sanitaire… Bref, difficile de trouver l’inspiration et plus encore la concentration pour un édito, entre les vagues virales, les tsunamis de fatigue et les clapotis du sens. Quelque chose me murmure à l’oreille qu’il faut se calmer, respirer et faire ce qu’on peut, juste le faire au mieux, sincèrement. En ces temps plus que confus, la poésie me semble plus désirable que jamais et concevoir cette revue continue à faire sens, donc voilà — plus chaotique qu’érotique — un numéro 69 très éclectique ! Puissiez-vous y trouver de quoi nourrir votre jardin intérieur. C’est la saison des semis, alors semons, mettons les mains dans la terre et la langue dans les mots, restons à l’écoute de ces petites voix qui murmurent à nos oreilles et ne trichons pas avec l’essentiel.

    cgc

     

      

    L’impossible est un univers clos. Néanmoins, nous en possédons la clé et, comme nous le soupçonnons depuis des millénaires, la porte s’ouvre sur un champ d’infinies possibilités. Ce champ, il nous appartient plus que jamais de l’explorer et de le cultiver. La clé n’est ni magique ni symbolique. Les Grecs anciens la nommaient « poésie », du verbe « poiein », construire, façonner, créer.

    Raoul Vaneigem

     

     

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    AU SOMMAIRE

    et pas forcément dans l’ordre

     

    Délits de poésie :

    Odile Vecciani 

    Richard Roos-Weil en Sarabandes & farandoles

    Marie Alcance

    Archibald Aki

     

    Délit grec : Anne Barbusse, avec des extraits d’À Petros, crise grecque

     

    Résonances : Au petit bonheur la brousse de Nétonon Noël Ndjékéry, coll. Mycélium mi-raisin, Hélice Hélas éd., 2019 & Kintu de Jennifer Nansubuga Makumbi, traduit de l’anglais (Ouganda) par Céline Schwaller, Métailié éd., 2019.

     

    Délits d’(in)citations en floraison. Vous trouverez le nouveau bulletin de complicité au fond en sortant, il remplace l’ancien depuis le 1er avril et il ne sent pas le poisson.

     

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    Illustrateur : Jean-Louis Millet

    jlmillet@free.fr

     

    chasseur d’alternatives donc curieux de hasards et de connivences en dessin, peinture, sculpture, photo, écriture, édition virtuelle… quelques passages en revues pour des textes et des illustrations : À l’index, Traction Brabant & Nouveaux Délits, auteur et illustrateur du dernier « délit buissonnier » : Preuves incertaines & animateur de blogs et de sites dont http://www.zen-evasion.com/

     

     

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    jouer notre partition dissocier la cacophonie créer en elle un no man’s land ouvert à l’imprévisible enfanter des flous précis pour désorienter les heures dans chaque minute creuser un trou de ver vers l’impossible œuvre insuffisante nécessairement insuffisante mais dans laquelle il nous faudra donner toutes nos mesures d’homme pour désarticuler fût-ce quelques secondes les horlogeries corrompues

     

    Pascal Perrot

    in Une brèche dans la tapisserie des ombres

     

     

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    Nouveaux Délits - Avril 2021 – ISSN: 1761-6530 - Dépôt légal : à parution - Imprimée sur papier recyclé et diffusée par l’Association Nouveaux Délits - Coupable responsable : Cathy Garcia Canalès -  Illustrateur : Jean-Louis Millet Correcteur : Élisée Bec

     

     

     

  • Sagesse et révolte, Serge Carfantan – 2007

    « Pour étouffer par avance toute révolte, il ne faut pas s’y prendre de manière violente. Il suffit de créer un conditionnement collectif si puissant que l’idée même de révolte ne viendra même plus à l’esprit des hommes. L’idéal serait de formater les individus dès la naissance en limitant leurs aptitudes biologiques innées.

     Ensuite, on poursuivrait le conditionnement en réduisant de manière drastique l’éducation, pour la ramener à une forme d’insertion professionnelle.

     Un individu inculte n’a qu’un horizon de pensée limité, et plus sa pensée est bornée à des préoccupations médiocres, moins il peut se révolter. Il faut faire en sorte que l’accès au savoir devienne de plus en plus difficile et élitiste. Que le fossé se creuse entre le peuple et la science, que l’information destinée au grand public soit anesthésiée de tout contenu à caractère subversif. Surtout pas de philosophie.

     Là encore, il faut user de persuasion et non de violence directe : on diffusera massivement, via la télévision, des informations et des divertissements flattant toujours l’émotionnel ou l’instinctif. On occupera les esprits avec ce qui est futile et ludique. Il est bon, dans un bavardage et une musique incessante, d’empêcher l’esprit de penser.

     On mettra la sexualité au premier plan des intérêts humains. Comme tranquillisant social, il n’y a rien de mieux. En général, on fera en sorte de bannir le sérieux de l’existence, de tourner en dérision tout ce qui a une valeur élevée, d’entretenir une constante apologie de la légèreté, de sorte que l’euphorie de la publicité devienne le standard du bonheur humain et le modèle de la liberté.

     Le conditionnement produira ainsi de lui-même une telle intégration que la seule peur – qu’il faudra entretenir – sera celle d’être exclus du système et donc de ne plus pouvoir accéder aux conditions nécessaires au bonheur.

     L’homme de masse, ainsi produit, doit être traité comme ce qu’il est : un veau, et il doit être surveillé comme doit l’être un troupeau. Tout ce qui permet d’endormir sa lucidité est bon socialement, ce qui menacerait de l’éveiller doit être ridiculisé, étouffé, combattu. Toute doctrine mettant en cause le système doit d’abord être désignée comme subversive et terroriste et ceux qui la soutiennent devront ensuite être traités comme tels. On observe cependant qu’il est très facile de corrompre un individu subversif : il suffit de lui proposer de l’argent et du pouvoir. »

     

    Sagesse et révolte, Serge Carfantan – 2007

    www.philosophie-spiritualite.com

     

     

     

  • Soliflore 107 - Fabienne Roitel

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    Depuis longtemps, que mon père et le père de mon père et d’autres avant eux
    m’ont donné le maillet et le ciseau, le burin et la pierre
    je suis fils, artisan, compagnon en apprentissage
    sans gants ni tablier 
    vers un lieu d’harmonie  
    cent fois espéré 
    les gestes se superposent aux leurs
    pour suspendre le temps sans jamais y réussir.

    Mon père et le père de mon père et d’autres avant eux
    m’ont légué un poignet osseux, un cuir rêche, une mémoire mosaïque
    je m’éloigne des berges d’un fleuve qui fut le leur, qui fut origine, qui fut fardeau
    qui fut voyage
    ma joue posée au creux de l’effort 
    mes paumes lisent la douceur comme une autre manière de s’abandonner.

    Mon père et le père de mon père et d’autres avant eux, ces fils de plomb
    avec lesquels je me réconcilie surveillent et éclairent mon espace
    de liberté. 

     

     

  • Soliflore 106 - Fabrice Fossé

     

     Fabrice Fossé.JPG

    œuvre de l'auteur

     

    En haut de la tour sur la colline

    Tu touches le ciel du bout de tes doigts

    Et les nuages autours de toi

    Se moquent de moi

    Se moquent de moi

     

    Hivernale   hivernale

    Tu es mon hivernale

    Tu es mon hivernale

     

    Dans ton château au cœur de la nuit

    Tel un rapace tu guettes ta proie

    Et les étoiles haut-dessus de toi

    Se moquent de moi

    Se moquent de moi

     

    Hivernale hivernale

    Tu es mon hivernale

    Tu es mon hivernale

     

    De ton nid de glace tu souffles le froid

    Un baiser du nord qui mord sa proie

    Et le temps qui règne

    Me dicte sa loi

    Me dicte sa loi

     

    Hivernale  hivernale

    Tu es mon hivernale

    Tu es mon hivernale

     

     

    https://www.youtube.com/channel/UC86Sn9--6L3EJsAUUM0E2Sw